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El Autor

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Tengo un lápiz en mi mano,
A un lado del papel
Afilado, preparado,
Verá la historia de mi ser.

Contemplé dos o tres años,
Correrán como planeé
Controlados, simulados,
Siempre llenos de placer.

Pronto todo se hizo añicos
En unos meses se cayó
Como si hubiera otros planes,
Alguien más lo derribó...


¿Y si mi autobiografía
no se encuentra en mi poder?
¿Si soy solo espectador,
 si no soy el escritor?

¿Si soy solo un personaje?
¿Y si yo no soy autor?

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Tormenta

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Una tormenta En sí, refleja el poder de nuestro Señor. Relámpago ilumina la noche, Y los tambores empiezan en la distancia a sonar Poco a poco crece en intensidad El sonido, que al final,  Retumba en tu interior.  Y mueve los cimientos de la tierra misma. Una tormenta  Con lluvia que penetra la tierra Cumple su deber de regar  Las plantas que tanto esperaron bebida Con lluvia que baña a las criaturas Que alaban al Creador  Una tormeta  Feroz como el león  Que libera su rugido  Que penetra tu interior La tormenta 
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Microrrelato: Señor de los Girasoles

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Todos los días veía a un señor parado en la esquina. Vendía girasoles. Llegaba temprano con sus zapatos cafés bien lustrados, pantalones ajustados con un cinturón de piel y camisa blanca bien planchada. Una sonrisa iluminaba su cara arrugada cada vez que alguien pasaba. Ofrecía sus flores a cualquiera: parejas, solteros y niños. Al final, cuando el sol se escondía detrás de la residencia de enfrente, él hacía descansar las cubetas en su carreta. Pero estaban llenas de flores. Flores cabizbajas, el mismo número que había traído en la mañana … todas, menos una. Ese girasol en la mano tiesa del señor ya tenía dueño, pues era un regalo. Lo seguí por las sombras. Sus pasos hicieron crujir el suelo por diez minutos de camino. Y al final, el girasol llegó a descansar en la piedra fría de una tumba. María del Sol. Y con su último suspiro, las últimas gotas de vida,  la flor levantó su rostro hacia el nombre. El señor siguió su camino para desaparecer en la oscuridad ...
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