Tengo un lápiz en mi mano, A un lado del papel Afilado, preparado, Verá la historia de mi ser. Contemplé dos o tres años, Correrán como planeé Controlados, simulados, Siempre llenos de placer. Pronto todo se hizo añicos En unos meses se cayó Como si hubiera otros planes, Alguien más lo derribó... ¿Y si mi autobiografía no se encuentra en mi poder? ¿Si soy solo espectador, si no soy el escritor? ¿Si soy solo un personaje? ¿Y si yo no soy autor?
From the Heart of a True Reader